Aujourd’hui
la manifestation est interdite
demain, peut-être,
lorsque du sang répandu
ne restera qu’un grumeau
sur les pages de l’histoire
celle très officielle
et celle de tous les jours
où la violence brise les vertèbres
creuse la haine
rétabli des frontières
entre le bien et le mal
tandis que nous
qui n’avons pas d’armes dans nos mains
mais seulement des écrans allumés
nous nous contenterons
de conter le nombre de morts
et celui des bombes
ayant atteint leur cible
tout en essayant
de partager la douleur
des images.
Mais combien de manifestations
faudra-t-il encore prévoir
pour établir ne serait-ce un parfum
de paix et de justice
celle qui a les yeux grands ouverts
en visant cet idéal
qui sent bon l’utopie
d’une Internationale
du genre humain…

Samedi 30 septembre…
Je suis allé avec mon vélo
chercher le cœur de la ville
un samedi d’été prolongé
où j’ai entendu les cœurs qui battent
et le cor des adeptes de Hare krishna
et des autres micro-manifestations
qui suivent l’actualité ancienne
et celle encore brûlante
qui nous racontent de la Palestine
des dictatures africaines
d’une nourriture saine et végétarienne
et puis j’ai vu quelques policiers
avec gilets pare-balle et pistolets
se promener nonchalamment
dans la foule
et ces black blocs du ballon ovale
qui écrasent les faibles
et rêvent de renverser le monde
et puis j’ai rêvé d’une grève des vitriers
au chômage depuis une semaine
et serré la main à un couple de vieux militant·es
qui main dans la main
traversaient un passage clouté
avec deux sacs remplis de friandises
ordinaires et celles extraordinaires
en attendant la révolution
qui sautille toujours sur leur lèvres
rousses et sincères !

Un coup de marteau et puis s’en vont
des anges noirs sans les ailes
pour crier leur colère
tout de noir revêtus
brisent trois vitres en riant sous cape
et nous, les vieux, suivons sans savoir où aller
où plutôt, oui nous le savons
car des voix syndicalistes et révolutionnaires
nous indiquent les voies
mais elles ressemblent à des flocons de neiges
sitôt lancés dans l’atmosphère
sitôt absorbés par le bitume
tandis que nous avons devant les yeux
le fameux brouillard d’automne
que les grands médias diffusent sans compter
en cette rentrée rigolote
où on nous parle d’un pape qui joue au foot
les villes sont conquises par le ballon ovale
le murs crient vengeance
et nous expliquent
qu’on ne peut pas dissoudre le vivant
c’est ainsi que les vieux militant·es,
de marche en marche
ne sont pas sûr d’atteindre le paradis
alors, la question se pose :
faut-il acheter d’autres marteaux
pour briser les vitres?

Nous revoilà à la fin des vacances
et tout rentre dans les cases
celles que l’histoire creuse
de saison en saison
de chanson en chanson
de guerre, famine et coup de gueule infini.
nous revoilà avec une nouvelle paire de baskets
pour arpenter les couloirs de manifs
à la tête des manifs
où les drapeaux se mélangent
et les langues se délient
et toi, vieillissant, attends encore et encore
ce jour extraordinaire où l’amour reste charnel
l’extrémisme des mots faisant place
à la poésie gravée sur nos cœurs
l’art se réveille chaque matin
sur la pointe des idées
celles qui nous rendent heureux et heureuses,
pas comme une image,
mais comme ce désir de vivre
en dehors des cages
tout près des nuages
celles qui annoncent la paix
tout autour de cette planète fatiguée
comme ce vieux poète…