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Accablant
comme cette chaleur qui m’empêche de dormir
comme cette guerre qui m’empêche de partir
à la recherche d’une île où la fraicheur serait infinie
comme ces contes révolutionnaires qui bercent, d’ici de là,
des foules incertaines, des femmes toujours enragées,
des pécheurs qui ratissent les mers
des flammes qui investissent les avenues,
celles des riches, en laissant de côté
celles beaucoup plus maigres où vivent les plus démuni·es
Accablant
comme ce souvenir amoureux
d’un vieux canut dont restent des traces éphémères
sur les chemins des traboules
désormais consignées aux guides qui tissent des mots
sans cœur, sans âme et une sacoche pleine de dépliants
qui racontent une histoire lisse et gentille
comme le papier patiné offert par la région
Accablant
comme le désir de revenir sur la place des Terreaux
pour mouiller la chemise et demander aux pigeons
de nous accompagner sur les quais du Rhône et de la Saône
pour montrer que la chaleur accablante de cette été
ne saura me réduire en poussière… peut-être…
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