Les anarchistes italiens dans le monde

 L’Atelier de création libertaire vient de faire paraître un recueil  de poésies bilingues. Un choix de poèmes en italien composés par Mimmo Pucciarelli a été traduit en français par l’Atelier de traduction du département d’italien de l’université Paul-Valéry Montpellier 3. Le travail d’édition a été réalisé par des étudiantes du master Métiers du livre et de l’édition du même établissement. Un formidable travail d’équipe, encadré par l’ACL. En prime, une traduction d’une poésie qui ne figure pas dans le recueil, Se per caso :

Si par hasard Si par hasard tu réussis à fermer la porte et à rester avec toi même tu verras des papillons colorer le plafond peut-être même des demoiselles avec des talons aiguilles et des chaussures pointues mais il y aura aussi toute ta petite humanité qui essaie de te lire un télégramme de te tendre une main calleuse de te demander comment va ta famille et quel est ton salaire qui t’offre un café qui t’exhorte à jouer aux cartes. Elle te demande ensuite ce que tu penses de la dernière loi inique. De ton père mort depuis des années de comment tu accueillerais l’annonce d’une grave maladie si tu es allé récolter les olives si tu as regardé cette émission qui parlait de ce monsieur un saint créateur d’emplois de virages pénibles dans de longues autoroutes du système de santé qui est vraiment dégoûtant N’est-ce pas ? Si tu utilises ton zizi si tu penses revenir pour les prochaines vacances. Ma petite humanité sourit et blague sur tout. Au vieil ami qui revient de la maison du défunt le jeune cinquantenaire assis devant le bar demande en souriant « Alors il bouge encore ? » Moi quand je marche, j’observe je demande aux pierres et aux feuilles de ne pas glisser au delà de ma petite vision. Je demande aux vieilles dames couvertes seulement d’une écharpe en laine si on est encore loin du but. « Nous avons fait la montée Et la descente a commencé. » Ma petite humanité tient tout entière dans un mouchoir de terre noire et de ciment gris devant des téléviseurs colorés derrière des vitres embuées face à des cheminées enflammées à des tables recouvertes et à d’énormes lits Ma petite humanité croit qu’elle est l’Humanité et joue avec les images du monde entier elle sourit, crie, fait des grimaces elle a ouvert les cadeaux de Noël et aujourd’hui elle tend les doigts vers la voisine elle regarde son frère, sa cousine, sa tante elle pense à ses ennemis elle écoute les derniers récits de vieux peintres et met le tout dans son portefeuille. Ma petite humanité est humaine comme tous ceux que vous rencontrerez demain dans un train, au stade, à l’usine au bureau ou dans les rues vides de la banlieue. Elle est tellement humaine qu’il me faudrait trois mille pages pour la décrire mais je ne suis pas docteur et je dois résumer le tout en une poésie en quelques mots qui ouvriront la porte et m’indiqueront un chemin celui de leur petite humanité qui recouvre mes pupilles et me fait mourir doucement. Ma petite humanité est enfermée dans un écrin d’ombres de poix et de saindoux de plaisanteries salaces et de dents mal entretenues. Elle est toute recroquevillée sur la petite chaise près de la cheminée. Elle boit encore du vin casse et mange des noix invoque le Père éternel et la Madone écoute les cloches virtuelles lit le nom des défunts et rote après manger. Le matin, le café colore l’hémisphère nord, les tuiles tremblent sous le poids des ans les pieds découvrent des coins de jardin encore non cultivés et les yeux se regardent égarés dans le miroir de la salle de bain. Ma petite humanité commence à s’amuser avec les pétards et à lancer des bouteilles incendiaires pleines de vrai mousseux et d’oiseaux embaumés. En groupe les chasseurs découvrent un nouveau journal et un fusil semi-automatique, puis ils défont leur ceinture s’assoient à une table ronde et commence une longue partie de cartes. Ma petite humanité ne se décompose jamais, elle est toujours à l’écoute de la voix en direct la perçoit et en avale l’essence elle la digère puis l’expulse comme une sentence. Ma petite humanité est vraiment petite, mais verdoyante, au début de chaque mois elle se présente au bureau de poste pour s’emparer de sa retraite de survie. Parfois elle reçoit une lettre jaunie elle achète rarement les journaux froissés ; désormais elle choisit d’acheter LE-MEILLEUR-POUR-PRESQUE-RIEN maintenant elle descend de la voiture pour en prendre une autre la famille de ma petite humanité n’est pas seulement désunie elle est restée collée au mur rempli de photos elle pleure, parfois, sur elle-même et elle blasphème, jure contre les autres. Ma petite humanité composite, heureuse, redécouvre la joie du matin en faisant des petits calculs entre les doigts des pieds et les oreilles goudronnées par tant, trop de bruits d’assassins, cancers, condamnations à mort et buts en replay. Elle est de plus en plus petite dans un monde de plus en plus grand et c’est pourquoi, en regardant autour d’elle, chacun de ses représentants tord le nez et crie victoire. Victoire, fille d’Enée ou Aristote ou Dante ou Marconi ou Zoff ou Almirante ou Mancusi Rocco ou Elena et les pirates Vercingétorix ou ce chanteur foutraque qui se touche le sexe pour plaisanter. Ma petite humanité porte des caleçons colorés et des chaussettes made-in-China elle conceptualise un devenir éolien pour amuser la montagne et espère survivre à une nouvelle guerre planétaire mais elle crève de rancœur si le prix de l’essence augmente elle embrasse les rides de la grand-mère et se déguise en homme et elle pleurs si elle doit compter les années. Oh petite humanité recouverte de dentelle et de profiteroles oh petite humanité étudiée et sculptée avec un scalpel et des chapeaux mes couleurs ne sont pas infinies et tes bras me serrent le cou. Écoute, écoute le chant du berger la délivrance glissante des manuscrits le doux grondement d’oiseaux affamés de jeunes prêtres sans soutane de pauvres christs sans croix de genêts sans fleurs de soupe inodore de soins sans malades de tortues sans ailes d’ailes sans époque d’une époque sans encombrement d’un prophète réduit en pièces – mais il était en papier et protégé par le ciel – d’un escargot d’un lézard et de cet âne absent mais qui fait l’éloge du repos qui joue du trombone puis te tend des lunettes. Petite, ma petite humanité ! Pour demain, je te souhaite encore une année de vie une année de paix une heure de sommeil un instant pour transpercer les cœurs avec amour ! 25 décembre 2007